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Der Weg. Teil 1

Die Zeit hat den Namen unseres Helden nicht bewahrt. Wir werden ihn Troy nennen.
Die Zeit hat keine Spuren im Kalender hinterlassen. Nehmen wir an, Neujahr und Weihnachten lagen irgendwo in der Nähe.
Die Zeit hat die Details nicht bewahrt, als Troy allein auf der Straße unterwegs war. Aber wir werden diese Geschichte trotzdem genau so erzählen, wie wir sie von einem Händler auf einem Markt irgendwo in der Nähe der Felsenstadt gehört haben. Die Geschichte darüber, wie wenig in unserem Leben von unseren Plänen abhängt.

***

Troy war ein gewöhnlicher Mechaniker, und es gab, um ehrlich zu sein, unzählige weitere wie ihn im Ödland. Er stand bei Sonnenaufgang auf und lief durch das ganze Dorf bis zu der Garage, bei der er arbeitete, bis der ganze Himmel bereits mit Myriaden von Sternen übersät war.
In dieser Nacht hängte er, wie in vielen früheren Nächten, ein Vorhängeschloss an die fadenscheinigen Garagentore aus Blech und ging, eine einfache Melodie pfeifend, durch den Hauptplatz des Dorfes nach Hause. Zu Hause erwartete ihn ein bescheidenes, aber feines Abendessen. Dieses war von seiner zukünftigen Ehefrau aus Produkten zubereitet worden, die auf dem Markt anstelle eines normalen Lohns bezahlt worden waren.

Keiner der spärlichen Passanten, die zu so später Stunde noch auf den Straßen unterwegs waren, achtete auf einen Panzerwagen, der aus den östlichen Bergen einfuhr. An den Seiten des Fahrzeugs befanden sich keine Fraktionslogos, und es waren keine Flaggen um die Antenne gewickelt. Dies hätte den Fahrer zu einem gewöhnlichen Überlebenden auf der Suche nach einem Zufluchtsort gemacht, wäre da nicht der Crasher auf der Motorhaube, der die Hälfte der frontalen Panzerplatte bedeckte, gewesen.
Die Tür des Panzerwagens öffnete sich und die dicke Sohle eines Armeestiefels sank auf den Boden. Der Fahrer wollte das Fahrzeug nicht verlassen, er fummelte auf dem Beifahrersitz herum, als ob er in der Kabine verstreute Dokumente einsammeln wollte. Doch nach acht Sekunden erschien eine Hand in der Türöffnung. Sie umfasste einen Metallstift, mit einem kleinen Kästchen oben drauf. Mit einer zackigen Bewegung wurde das scharfe Ende des Metallstabes ein paar Zentimeter von den Stiefeln des Fremden entfernt in den Sandstein gesteckt.
Noch immer beachtete ihn niemand. Heutzutage gibt es viele Verrückte.
Die Autotür schlug zu, der Motor dröhnte, das gepanzerte Fahrzeug raste nach Westen und nahm mit jeder Sekunde an Fahrt auf.
Später wiederholte Troy diese Szene viele Male in seinem Kopf, die er nur aus dem Augenwinkel gesehen hatte.

Die erste Explosion ereignete sich irgendwo außerhalb des Dorfes, aber jeder hörte sie. Der Himmel auf dieser Seite wurde karminrot. Diejenigen, die wach waren, standen still, die, die schliefen, sprangen aus ihren Betten auf. Überall herrschte eine so klingelnde Stille, dass man in einem der Häuser jemanden hören konnte, der vorsichtig fragte: "Bin das nur ich, oder hat die Mandrake in der Nähe gefeuert? Niemand erhielt eine Antwort auf diese Frage, denn das Dorf wurde mit Granatfeuer eingedeckt. Sie fielen so chaotisch herunter und spritzten ihr flüssiges Feuer umher, sodass es unmöglich war, sich vor ihnen zu verstecken.
Troy war sich dessen bewusst und rannte einfach geradeaus, das Feuer unter seinen Füßen ignorierend - seine Stiefel hatten schon Schlimmeres überlebt. Er verstand, dass jede Granate, die in die Nähe fiel, den sicheren Tod bedeuten würde. Aber er lief und lief immer weiter, weil ihm nur ein einziger Gedanke durch den Kopf schoss: "Mei, Mei, Mei".
Er sah nicht den Moment, als die Granate sein Haus traf. Als er dort ankam, standen nur noch zerrissene Behälter vor ihm, aus denen Feuerströme flossen. Es war unmöglich, in dieser Hölle zu überleben. Die ganze Welt, alles, was er liebte, hörte in diesen zehn Sekunden des Laufens auf zu existieren. Er erstarrte und starrte verzweifelt vor sich hin. Die Explosionen verklungen langsam, und die Schreie der wenigen Überlebenden gelangten nicht an seine Ohren. Zerrissen von der Leere, die sich so abrupt in seinem Inneren gebildet hatte, fiel er zunächst auf die Knie und legte sich dann ganz hin, wobei er seinen Kopf auf den erhitzten Sand legte. Flammen tanzten in seinen Augen, die Fäuste in blinder Wut geballt, und in seinem Kopf saß die schwer zu erkennende Silhouette eines Mannes in einem gepanzerten Wagen mit dem Crusher, der schwere Armeestiefel trug.

Der Schaden am Dorf war kolossal. Für ein noch stehendes Haus waren drei zerstört. Sogar die Garage hatte es getroffen, obwohl es Legenden gab, dass sie wie ein Bunker aus Spezialzement gebaut worden war. Das Dach war getroffen worden, und eine Granate, die im Inneren explodiert war, hatte den größten Teil der Elektronik, einen Panzerwagen vollständig zerstört und einen weiteren schwer beschädigt.
Troy schloss sich sieben Tage lang in seiner Garage ein. Sieben Tage lang waren von dort mit seltenen Unterbrechungen die Geräusche der Arbeit mit Metall zu hören. Sieben Tage lang kamen die überlebenden Dorfbewohner jeden Tag zu ihm. Einige baten um Hilfe, andere boten die ihre an. Er öffnete niemandem die Tür. Was er dort baute, blieb ihnen ein Rätsel, denn in der achten Nacht, zur Stunde des Wolfes, als die meisten Dorfbewohner tief schliefen, schob er seinen Panzerwagen aus dem Dorf, ohne den Motor zu starten. Wie immer gab es nach einer Weile Augenzeugen. Einige behaupteten, sein Panzerwagen habe die Form eines Tieres gehabt, andere, es sei ein Lastwagen, und wieder andere erinnerten sich im Allgemeinen an ein Motorrad, wie auf dem Titelblatt einer Zeitschrift, die kürzlich in einer nahe gelegenen Fabrik gefunden wurde. Das Einzige, worüber sie sich einig waren, war, dass Troy nach Westen fuhr.

***

Die Geschichte Troys wird auf jeden Fall fortgesetzt. Und um die Vorfreude auf den nächsten Teil zu erhellen, kündigen wir eine Kette von Schnellwettbewerben an. Sie beginnen am 4. Dezember in unserer offiziellen Gruppe bei FB. Bei diesem Wettbewerb könnt ihr sowohl Coins, Behälter und Mini-Pakete gewinnen, aber auch völlig einzigartige Aufkleber, Banner, Dekor und ein Porträt.

1 Dezember 2020